TACÓN GRENACHE

Garnacha, dijo ella, mientras las comisuras de su boca dejaban escapar una gota de un líquido rojo granate. Entonces, devorándome con los ojos, se dio la vuelta. Dio dos pasos y se volvió a mirarme, retándome con una sonrisa pintada en su cara. Yo la seguí, copa en mano, por la bodega  llena de amigos y compañeros. Moriría por el contoneo de sus caderas, su pelo cobrizo y la visión de esos taconazos me fermentaba bajo el pantalón. Detrás de un barril de roble, me acorraló. Esos tacones granate, que acabaron clavándose en mi pecho, lucen ahora en mi estantería.

Con la frase... SI NO SABES LO QUE ES, ENTONCES ES JAZZ

-         Hija estás como ausente, ¿qué te pasa?

-         No sé muy bien, mamá

-         Si te tiemblan las piernas, si las tripas te bailan la polka, si la pituitaria se te dispara al oler su perfume, entonces, hija mía, es que estás enamorada

-         No mamá, no es eso

-         ¿Entonces?

-         Si las notas se te escapan al soplar y bailan solas, si los pájaros detienen su vuelo en un do sostenido, si las margaritas inundan de primavera los parterres…

-         ¿De qué me hablas, cariño?

-         Mamá, si no sabes lo que es, entonces es jazz.

Tomó el saxofón y comenzó a tocar, arrastrando el invierno.

RELATO GANADOR del ACCESIT EN "A MANSALVA" EN LOS LOS DIABLOS AZULES con Vanessa Monfort.

DUELO DE HONOR - Microrrelato indignado

–Elijo espada – dijo, desafiante, tirando el guante sobre la mesa.

–A la primera sangre – contestó su oponente desde el otro lado.

Se estrecharon las manos. Cerraron el acuerdo.

El padrino, vestido de verde,  después de lavarse cuidadosamente las manos, ayudó al ofensor a colocarse los guantes y la mascarilla. La espada brillaba bajo los focos, limpia, esterilizada, aséptica. A la primera sangre, murmuró ella mientras iba contando hacia atrás desde diez.

Al despertar, su pecho izquierdo ya no estaba allí.